他在房间里做了简单的清理，换好衣服，拉开窗户，没有多加注意，就像往常一样从旅馆二楼跃下。

        松软的雪地溅起一片白花，芙洛科跪在地面，撑起身体，腹中绞痛提醒他，他的身体尚未恢复健康。他把寒冷的空气含在口中，闭眼喘息几次，听到长靴踩在雪地上的声音。

        “你还——好吗？”

        走在他面前的男人问到。

        “小艺术家？”

        出于命运的指示，他再次遇到了那个要在酒馆花一百卡金买下他的画家，他伸出手，对方上前，扶他起身。

        “你会在这里散步？”

        “我，”画家的声音紧绷，他有多久没和人讲过话了？他羞涩地抽离自己的手，“走这里会经过酒馆。”

        “你想见我？”芙洛科轻笑，他故意用言语撩逗这个年轻人，“难不成你更喜欢有丈夫的人？”

        画家呛了一口，整张脸迅速飞上鲜红，落在身上的雪花更像是山火崩出的火星，烫得他不自觉地颤抖。

        “我只是，”他为自己辩解，“我只是很想见你，我想为你画一张——”

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